Si debo morir, debes vivir para contar mi historia,\u00a0Refaat Alareer.<\/p>\n\n\n\n
Disfrazar letras para evitar la persecuci\u00f3n ha sido siempre un recurso para sobrevivir a lugares feos que humillan el pensamiento; no es solo un m\u00e9todo, es una forma de razonar. Las met\u00e1foras nos ayudan a describir los sentimientos. A menudo comienzan por los pies, para huir cuando todo se siembra de espanto; cuando se cosechan ruidos, a veces no hay m\u00e1s remedio que desaparecer para que las cosas no vayan a peor como sucede en las prisiones, donde las tazas de caf\u00e9 son tan fr\u00edas como las celdas. \u201cHay quienes se saben de memoria el nombre de cada estrella, yo el de las nostalgias, hay quienes conocen variedades de peces, yo de separaciones\u2026\u201d, unos versos del poeta Nazim Hikmet.<\/p>\n\n\n\n
\u201cLa iron\u00eda hace grande a la literatura\u201d, reflexiones de la ensayista y poeta ucraniana Victoria Amelina, una mujer luminosa en tiempos de oscuridad que muri\u00f3 hace dos a\u00f1os pasando a engrosar la larga lista de escritores que han sido asesinados por el r\u00e9gimen sovi\u00e9tico este siglo y el anterior. Los libros vuelven a ser v\u00edctimas de los cr\u00edmenes de guerra. Ella andaba trabajando en la denuncia de la invasi\u00f3n de su tierra mientras desenterraba entre ra\u00edces de un cerezo en el jard\u00edn de su casa, caligraf\u00edas del poeta Volodimir Vakulenko, asesinado tambi\u00e9n de dos tiros a bocajarro (cu\u00e1nta punter\u00eda). Los que inventaron el pecado se olvidaron de crear el perd\u00f3n; son los todos<\/em> -cuenta el poeta Ra\u00fal de Tapia- los acusantes en las mesas y promesas, en las alzas y lanzas, en su todo que no es nada<\/em>. En la oscuridad se a atisban los contornos de la explotaci\u00f3n pero, a pesar de ellos, aunque siempre est\u00e1n a punto para el abuso, ma\u00f1ana ser\u00e1 otro d\u00eda.<\/p>\n\n\n\n Estos son algunos instantes de las \u00faltimas cr\u00f3nicas de poetisas de la guerra que Victoria hab\u00eda recogido en un cuaderno: \u201cEn esta ciudad extra\u00f1a solo las mujeres son testigo, ve, preg\u00fantale a las mujeres, ellas nos contar\u00e1n las contiendas cuando las palabras fracasan\u201d. \u201cLas mujeres valen poco, dijeron los se\u00f1ores de la guerra, pero aunque el asombro en muchas ocasiones se quede dormido, ellas tambi\u00e9n nos hablan: no era m\u00e1s que el coraz\u00f3n de una mujer lo que tomaron y rompieron\u201d. \u201cAmarga es la risa en la boca quemada, permanece un eco todav\u00eda en sus voces. \u201cLas vidas se pierden y todos los repartidores de peri\u00f3dicos gritan\u201d. \u201cTodav\u00eda queda por hacer viaje y medio. \u201cComo si todo hubiera sido un sue\u00f1o equivocado, un socav\u00f3n que se trag\u00f3 la vida\u201d. \u201cSu tambor de guerra no sonar\u00e1 m\u00e1s alto que mi aliento\u201d\u2026<\/p>\n\n\n\n Los poetas han muerto <\/em>es una canci\u00f3n de la banda asturiana metal Avalanch<\/em>: \u201cen su tumba hay una inscripci\u00f3n, un poema de amor que nadie ley\u00f3, aquellos versos han muerto. \u00bfD\u00f3nde est\u00e1n? Quisiera volver a escucharlos una vez m\u00e1s\u201d. \u201cEl verdadero dolor que mantiene despiertas las cosas es una peque\u00f1a quemadura infinita en los ojos inocentes\u201d, esto nos lo leg\u00f3 Federico en Poeta en Nueva York.<\/em><\/p>\n\n\n\n Pero hay muertes que no mueren, como la de Amelina (como la de Politk\u00f3vskaya), de sus sufrimientos y quejidos renace la poes\u00eda. \u201cPara que estalle la paz, para que nunca olvidemos, la memoria es un refugio en el cielo\u201d, escrib\u00eda mi amigo H\u00e9ctor Abad Faciolince mientras esperaba en la sala del hospital de Kramatorsk (Ucrania) tras el misil ruso de corto alcance que le hiri\u00f3 a \u00e9l y la mat\u00f3 a ella. \u201cCaminamos por el Kiev primaveral: dos mujeres y un perro, es como si nad\u00e1ramos en el mar despu\u00e9s de un naufragio\u201d (su poema sin t\u00edtulo).<\/p>\n\n\n\n Har\u00e1n falta m\u00e1s cometas al borde del acantilado para presentar una resistencia testaruda a pesar de todo, para entregar al mundo un expediente desnudo junto a \u00e1ngeles desgajados por el dolor, que regresan para recordarnos que la literatura pasea por el criadero del tiempo como un murmullo, liberando palabras que a\u00fan quieren decirnos algo entre el jadeo dram\u00e1tico, para limpiar el terror con su estr\u00e9pito de alegr\u00edas, para ir abriendo caminos. \u201cLa Historia que yo aprend\u00ed ya no existe\u2026 \u00bfAlguien cont\u00f3 la verdad? \u00bfAlguien tom\u00f3 nota de lo que pas\u00f3?\u2026 Cuando una generaci\u00f3n calla, a la siguiente no le queda m\u00e1s remedio que inventarse las cosas y posiblemente, los que vengan despu\u00e9s ya no puedan distinguir entre la verdad y la mentira\u201d…<\/p>\n\n\n\n Motivos de reflexi\u00f3n de donde surge la necesidad imperiosa de explicar la importancia de leer, una deuda m\u00e1s para poder contar historias que traspasen el p\u00e1nico, el abandono, el abuso; porque la imaginaci\u00f3n no es huir, sino que sirve para atravesar horizontes enfermos y escuchar campo a trav\u00e9s, para que toda esta convulsi\u00f3n no acabe en olvido, para intentar grabar en las almas un consuelo digno que logre conmover con su franqueza.<\/p>\n\n\n\n Francesc Reina<\/span><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Si debo morir, debes vivir para contar mi historia,\u00a0Refaat Alareer. 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